sábado, septiembre 09, 2006

-Salivándonos-

Te estoy mirando a los labios,
reconociendo mi predio.
Estás mirando mi boca,
evocando nuestro salivar.

Avecinas tu lengua a la mía,
caprichoso musgo húmedo.
Rondo tus labios; pétalos gruesos,
abato tus besos con mis besos.

Acopio la miel, la dulce miel
que está más allá de tus labios.
Nos estamos salivando,
nos estamos amando.

Estamos impregnados de caricias,
acaudalados de humedad.
Extiendo la miel en tu cuerpo,
empapando tus poros infinitos.

Endulzamos nuestro amor,
con la miel, la dulce miel,
que está más allá de nuestros labios,
Salivándonos.

Abdicación

Un lunes en la mañana
Entendí lo que pasaba;
Se alejó quien me amaba,
Y otro tejió en su andana

Y otro tejió en su andana
Su maraña de seda
Que olvidaron la veda
y mágicos momentos allana

Y mágicos momentos allana,
ternura y pasión inspira
Solo la distancia conspira
Con la ambigua rayana

Con la ambigua rayana
Que esta lejos o cerca
El ya cruzó la alberca
Y remendó la botana

Y remendó la botana
Con su corazón invitado
Sin ser deshonesto y amado
Acompañó a la gitana

Acompañó a la gitana
Y no puedo mas, no doy
Le cantó a Andrés Eloy
Y mi corazón desgrana

Y mi corazón desgrana:
“porque digo que te quise”,
“por no decir que te quiero”
¡Es cicuta lo ingiero!

¡Es cicuta lo ingiero!
Y envenenarme lo evito
Abdico a tu Amor marchito
Y al olvido me adhiero.

Sombra

Quisiera besar tu sombra
porque esta pegada a tu cuerpo,
Quisiera lamer tu sombra
porque es acariciar tu mundo oculto,
Quisiera tocar tu sombra
porque te toco y no te toco,
Quisiera esconderme en ella
porque me sentirías ausente,
Dejame permanecer ahí
para vivir el amor con ignorancia,
Y así fundimos nuestros eclipses
para que tu seas mi sombra y yo la tuya.

Penélope tejió su celo

Dejé caer tu amor en el olvido,
apresé tu sensual entrega con el tiempo
y el roce de tu piel con este viejo abeto
se perdió por mi ciego desvarió.

Y de mi Penélope llegan recuerdos,
Ella, de piel perla y vestida de sombra
Yo frente a ella con temor lerdos,
soñaba con amarla y fundiera en mi sus sellos

El primer beso,
¡Por Dios el primer beso!
Salió de nosotros el niño
Nos abrazamos con deseo

La noche caraqueña nos arropaba
Ella vestida de sombra y yo también
columpiaba los labios esperando un beso de miel
Se dio el primer beso, sabia que me amaba

Pasó el tiempo y me asumí Ulises,
Penélope tejió un enorme celo en mi ausencia
Y yo deshacía lo tejido sin mi presencia
Penélope esperaba que sanará la ceguera de Ulises

Torpe! mil veces torpe!
Ciego! mil veces ciego!
Me amaba y lo estoy perdiendo por mi falto sosiego
Voy a ganarme su amor ante Dios como Corte.

Quiero morir en tu brazos
Escuchar tus susurros al oído
Que nos miremos a los ojos
Y confiar en tu regazo.

Encontrándonos

Me estoy encontrado a mi mismo
Para poder encontrarte
No es arar en la mar, ni tejer en el telar
Sino desanudar para amar sin atarte

Me estoy tocando a mi mismo
Para volver a palparte
No es arar en la mar, ni tejer en el telar
Sino vestigios buscar y poder encontrarte

Me estoy mirando a mi mismo
Para poder contemplarte
No es arar en la mar, ni tejer en el telar
Sino disfrutar el arte

Me estoy hablando a mi mismo
Para poder pronunciarte
No es arar en la mar, ni tejer en el telar
Sino pronunciar "te amo", sin helarte

Me estoy oliendo a mi mismo
Para poder inhalarte
No es arar en la mar, ni tejer en el telar
Sino paladar tus partes

Y al mirarme te estoy mirando
Mirando sin atisbarte
Olvido el arar y el telar
Entregándome a tu amor sin atarte.

¡Ay Madrid!

Te tengo pero no te tengo,
pues tu piel está cercana.
No te tengo por la arcana
¡Ay Madrid del abolengo!

¡Ay Madrid del abolengo!
La toco pero no la toco
Ya siento que me vuelvo loco
Si su Amor no retengo

Si su Amor no retengo
y Madrid roba el Amor
Pidió a Dios con un clamor:
Dame fuerzas y me avengo

Dame fuerzas y me avengo
Para aceptar mí destino
Que no sea torpe mi camino
Ni mi corazón realengo

Ni mi corazón realengo
Buscando puertos vacíos
Llenándose de Amoríos
Que nada con ello obtengo

¡Ay Madrid me la robastes!
entre pixeles y aluros de plata
Siento un dolor que me mata,
y me aprieta el alma en los trastes

Gramíneas perladas

Las verdes gramíneas están salpicadas
y no es el rocío quien las impregnó.
es Dios con su llanto de perlas creadas,
con almas de niños que una vez sanó.

Millares de perlas están en las frondas,
y todas titilan con brillo y fulgor
reflejan tu rostro de dulce Alondra
con gotas perladas creadas por Dios.

Él sabe que tienes el fervor en tu alma
y espacio en tu corazón para el amor
Él solo te pide paciencia y calma,
recuerda que soy Jesús, tu Señor.

Eclipsado está el girasol

Eclipsado está el girasol
con el astro en su envés,
No es tristeza, no lo es,
es la calma del crisol

Es calmarse en la espera
al arribo de su Amor,
mira al cielo con clamor
con sus pétalos de niñera

Son sus pétalos las niñeras
circundando a su grana
son semillas tan lozanas
como lozana la primavera

miércoles, febrero 01, 2006

El latero desbrechado.

Lo descubrí una mañana frente al cibercafé, arrodillado en la acera, se aferraba a una bolsa de basura que contenía latas vacías de aluminio, sugería que su vida dependía de ello -y así era-. Despuntaba su cabeza por encima de la vitrina del negocio y contemplaba los computadores que aun permanecían apagados.
Le pasé al lado como si se tratase de un incomodo objeto urbano. Evité advertir su presencia a pesar de que mis pulmones se impregnaban de olor a santidad. Encendí las luces del local y luego, uno a uno arranque los PCs.
Para él, que miraba del otro lado de la ventana, se abría un mundo de brillos y colores. Era como si un espectáculo fuese a comenzar, pero su derecho a ese universo de pixeles y bytes estaba vedado. Lo único que le podía ofrecer el cibercafé era contemplar a los cibernautas navegar mientras un húmedo y frió aire acondicionado que se escapaba por la rendija de la puerta le acariciaba su rostro.
Pasó el tiempo y el latero desteñido se hizo habitual. No me incomodaba mientras no tocara mis predios y no importunara a mis cibernautas.
Confieso que muchas veces su estadía me hacia meditar sobre la vida y sobre él. Nunca le di una moneda, tampoco la pidió. Hasta en los momentos de contrariedad económica pensé -de manera irónica- darle el diezmo y hacerlo con ello socio estratégico para que se sentara frente al negocio de mi competencia e incomodara a su clientela. De todas maneras, creo –por su filosofía de vida- no lo hubiese aceptado.
No tenía un horario fijo para velar los sueños y fantasías de mis cibernautas. Imagino porque su agenda de recoge lata se adaptaba a los horarios de la ciudad y ello le obligaba a estar en esos sitios antes que su férrea competencia.
Me intrigaba de él como podía hurgar la basura en busca de algo que comer, pero cuando se trataba del arte de fumar, siempre tenia ahorrado para comprar una cajetilla de marlboro dorado. Se sentaba y usaba su bolsa de latas como espaldar, y lanzaba bocanadas de humo al cielo recordándoles a todos que él también tenia derecho a un bocatto di cardinali.
Seguro estaba perturbado, le veía mover sus manos frente al sol que imitaban sombras chinescas sobre el piso del cibercafé. Me parece que presentía los estados de ánimos de los navegantes. Lloraba si una joven sollozaba al leer la carta de despedida de su amante. Reía si otros se desternillaban frente a un jocoso correo. Cavilaba cuando otros reflexionaban. Se estaba conectando a la red.
Llegó el día en que no volvió más. Hasta mis habituados clientes –que colocaron un sobrenombre- preguntaba por latanet.
Latanet –como le decían- dejo de ser nuestro objeto urbano. Por primera vez me preocupé. ¿Habría muerto en una pelea callejera?, ¿Se lo llevaron preso?, ¿Se cansó? o –me gustaba mas la ultima interrogante- se ¿Recuperó?.
Pasado los meses me encontraba paseando por un parque capitalino. Aireando mis ideas y tomando el fresco de la mañana. De repente a lo lejos observé un grupo de recoge latas en plena algarabía. Me acerque con prudencia y mis ojos no podían creer lo que veían; Cinco lateros con computadoras de cartón corrugado jugaban a navegar en Internet, y entre ellos latanet. Se reían de chistes, chateaban y simulaban enviar mails. Latanet que no sabia sobre la existencia de la brecha digital, se había desbrechado.

miércoles, enero 25, 2006

Suicidarios

“LONDRES (Reuters) -- Entre 100 y 230 miembros de un culto apocalíptico de Uganda murieron en lo que aparentaría ser un ritual de suicidio masivo el viernes por la tarde, según las autoridades.
A continuación, una lista de algunos de los suicidios masivos registrados en el pasado cuarto de siglo.
• 26 de marzo, 1997 -- La policía encontró los cuerpos de 29 hombres y mujeres en una mansión a las afueras de San Diego. Las víctimas, que pertenecían al culto de la Puerta del Cielo, se suicidaron creyendo que un ovni oculto detrás de una cometa los llevaría al cielo.
• 23 de marzo, 1997 -- La policía de Saint Casimir, en Quebec, Canadá, encontró los cuerpos carbonizados de tres mujeres y dos hombres dentro de una casa que pertenecía a un miembro del Templo del Sol, una secta internacional que sostiene que el suicidio ritual es la vía para renacer en un sitio llamado "Sirius".
• Diciembre 1995 -- Dieciséis miembros del Templo del Sol fueron encontrados quemados en una casa en las afueras de Grenoble, en los Alpes Franceses. Entre los muertos había dos policías franceses.
• Octubre 1994 -- La policía encontró 48 cuerpos quemados de miembros del Templo del Sol, en una granja y tres chalets en Suiza. Al mismo tiempo en Quebec, cinco cuerpos, incluyendo el de un menor de edad, fueron hallados en un pueblo llamado Laurentians, al norte de Montreal.
• Octubre 1993 -- 53 miembros de un remoto pueblo vietnamita, cometieron suicidio masivo con fusiles de chispa y otras armas primitivas, creyendo que irían directamente al cielo. Las autoridades afirman que todos fueron víctimas de una engaño organizado por Ca Van Liem, un hombre ciego que recaudaba grandes donaciones para prometer un pronto camino hacia el paraíso.
• 19 de abril, 1993 -- Al menos 70 miembros del culto Davidiano murieron luego de un incendio y tiroteos con la policía y con agentes federales. Concluyó de esta manera un asedio de 51 días en una sede de la secta cerca de Waco, Texas.
• Diciembre 1991 -- 30 personas, incluido un ministro religioso, murieron sofocadas en México dentro de una iglesia mientras rezaban y el ministro les pedías que ignoraran el gas tóxico.
• 18 de noviembre, 1978 -- Un paranoico pastor estadounidense, el reverendo Jim Jones, condujo a 914 personas a la muerte en Jonestown, Guyana. Muchos de ellos tomaron un jugo frutal que contenía cianuro, y los que se rehusaron a beber el líquido, fueron asesinados a tiros. Jones tenía en su iglesia un signo que decía "Aquellos que olvidan el pasado, están condenados a repetirlo".
Copyright 2000 Reuters Limited. Derechos Reservados.”
Nicolás releía constantemente las notas de Reuters sobre los suicidios masivos. Discrepaba de quienes lo consideraban contranatural; mas bien, era innato al Ser, a su condición humana. Además –se interrogaba- ¿no es la primera causa de muerte en el mundo antes que los conflictos bélicos y los homicidios?.

Tenía sentimientos encontrados con los hombres-bombas en Irak. No es justo –murmuraba de camino al cibercafé- asesinar niños, ancianos, mujeres y hombres cuando estos no tenían ningún deseo de servir antes de tiempo de fertilizante orgánico para los álamos y sauces de su país. Pero esa fe ciega en un paraíso con setenta huríes de ojos negros que prometen un orgasmo de mil años, se percibía apetecible. Además, –concluía-, eso no es autodestrucción, ¡es autodeterminación!, ser un voluntariado de la muerte –desde el punto de vista de la fe- se llama liberación.
Siempre terminaba su solitaria disertación metros antes de llegar al cibercafé. Pedía tiempo de conexión abierto y navegaba a sus anchas en un viaje a la deriva.
Prefería los sitios consagrados a la muerte. Desde el portal de Rotten, hasta los dedicados al día de los muertos en México. Disfrutaba las fotografías de las crónicas policiales: mutiladas, laceradas, castrados, amputados. Se enganchaba al fósforo del monitor cuanto mas roja era la sangre. No podía evitar deleitarse con lo luctuoso.
Nicolás vestía siempre de blanco, desde que leyó un artículo en la red sobre los orígenes del vestirse de negro. Hacia memoria entorno a ello; “En lo funerales se vestían de negro para protegerse del alma del difunto cuyo destino no estaba claro, mientras no resolviera sus cuentas pendientes en la Tierra”. Así que él decidió enfrentarse a los difuntos del mundo para ver si se lo llevaban en cambote, y se trajeó de blanco.
El “santero de la muerte”, fue el apodo dado por lo clientes del cibercafé que lo observaban disfrutar de un suceso cotidiano: La muerte como espectáculo. No pasaría mucho tiempo para que los difuntos que él incitaba, empezaran a abrirle el camino que tanto había clamado. Los difuntos le iban a jugar una mala pasada.
Son esos días en los que crees que no pasará nada, donde lo inerte de una tarde de hastío, señala un final sin ganadores ni perdedores. Pero no fue así, Nicolás minutos antes de sentenciar su desconexión a Internet, había encontrado una web que le llamó la atención: Un blog para suicidarios, -foros, boletines, chat y demás-. Tuvo una sensación extraña: Veía su rostro como calavera reflejado en el monitor, y sentía que ya pertenecía hace tiempo a esa comunidad.
Ojeó el blog de arriba abajo: Técnicas para suicidarse, historias, dudas, reflexiones en relación al dolor, medicamentos, fotografías y lista de suicidarios en espera. Nada mal, –comentaría-, él estimaba que podía aportar sus conocimientos sobre ello.
Se registró en el blog con el nick: esperando_por_ti. Insípido alias sino fuera por que tenía un significado hermético: se enfrentaría al hombre de la guadaña. Fueron días felizmente funestos: Muchas conversaciones sobre quienes se fueron. Reflexiones del porque de los arrepentidos. Reenvió de correos dando apoyo. Fue un arduo trabajo, estaba agotado, pero se consideraba dichoso de haber colaborado.
Los suicidarios, descartaban como originario la moda del suicidio colectivo adolescente en Japón, pues –juzgaban ellos- que tenia que ver con costumbres, características y motivos propios de ese archipiélago, y la idea es ir contra la corriente. Ellos tenían su adalid: el que venció a la vida, para darle vida a la muerte.
Para ellos un italiano fue el primer blogero suicida. Y mantenían su blog en la red. Nicolás lo visitaba cada vez que flaqueaba. Lo contemplaba por largos ratos: Era como entrar al cuarto de un difunto donde el cadáver esta tibio. Una atmósfera cargada de interrogantes te pasma. Sientes el caos desesperantes de las células del finado intentar huir de la muerte. Y el inevitable olor que se desprende con su carga letal de metano. ¿Quién iba a imaginar que podías tocar a un muerto manoseando un ratón o mouse?.
Ahora si. Nicolás estaba listo para enfrentar a la guadaña. Debía ser sobrecogedor para excitar las neuronas de sus compañeros y dar testimonio de su dogma. Había pasado la iniciación: murió para renacer, para volver a morir y darle vida a la muerte. Dejo los detalles de su cercano suicidio en el foro de la comunidad y envió mail a la lista de discusión.
Los detalles de su ida al más allá reventaban las estadísticas del servidor: “Me suicidaré arrojándome al Metro, mientras declamo una oda a la muerte”. Nada original y bastante cursi, pero él pensaba que lo central era la declamación.
En una estación del Metro del este de la ciudad, él esperaba que llegara el tren. Llevaba un papel en sus manos. Era domingo y esa mañana había pocos usuarios del sistema. Nicolás fijaba su mirada en la hoja, como en trance. El tren llegaba y él gritaba y declamaba como loco su Oda y con ello se lanzaba al los rieles del tren.
El veía mucha sangre, ¿veía?. Él en esos segundos donde la muerte lo esperaba con sus gélidos brazos, no pudo lanzarse y la sangre que había visto se tornó barro arrojado desde los rieles. Su poema nunca lo declamó, cayó al piso de la estación, mientras la succión de un tren alejándose se lo llevaba para siempre.
Ahora Nicolás visita el cibecafé todos los días, pide tiempo ilimitado, apaga la pantalla del monitor y pone su vista sobre lo negro y profundo de un monitor muerto. Nicolás no murió, pero está muerto.

martes, enero 24, 2006

Sucedió en navidad

Son esos días en que solo se escucha el silbar sin rima del aire acondicionado de la tienda. Ya se ha hecho frecuente en las festividades. En esas fechas los cibernautas se desconectan de la red para reconectarse a la vida, solo aquellos que niegan renunciar a Internet se someten a su trance. En esos días especiales siempre solía Ella venir, sobre todo en navidad. Fue el año pasado, ese Diciembre abrió la puerta del cibercafé minutos después de recién comenzar la faena. Ella pedía solo lo necesario, contaba las monedas una y otra vez para asentar su número exacto y no pedir de más o de menos. Ingresaba con mucha dificultad a su cuenta de correo. Pero ese nuevo mundo enrevesado le traía al final una excelsa victoria: la carta de su amante, de aquel que le arrancó las horas de sueño y se la embadurnó en la piel con quimeras en un mundo despierto.
Leer cada palabra de el, era libar la miel que seguro podía emerger mas allá de sus labios. Su piel volvía a revivir y sus poros sentían el sismo de una dermis en plena explosión. Los ojos, por Dios, sus ojos muchas veces velados y cansados, resucitaban con el brillo de un cristal fino. Leía, releía, volvía a leer, era la pasión por el hombre que más ha amado, el que despertó su dormido frenesí. Las carta de el, eran un pecho abierto, un corazón al aire, un ser sin pecado original. Los emilios de ella llevaban la fragancia de la sinceridad y la dulzura del almíbar del membrillo en otoño. Y de otoño sabían los dos. El carteo, como ellos lo llamaban, confirmaba que las almas gemelas si existen. Ella jamás se casó, el tampoco. Ella amaba la poesía, el también. Tenían gatos en sus hogares, Soñaban conocer India y disfrutaban de la comida vegetariana.
Nunca se enviaron fotografías, ni hablaron por teléfono. Querían que la vida le deparara una sorpresa, aunque dentro de cada uno de ellos, había certeza de que habían lanzado el dardo del querer y lo apuntaron de manera correcta.
Amaneció extraño ese día, el aire acondicionado no silbaba, era como si su mudez fuera adrede, esperando algún acontecimiento. Ella abrió la puerta, esta vez, y por primera pedía tiempo abierto. Afanosa revisó su correo y encontró lo que buscaba; El llegaba hoy a Caracas y le confirmaba que se encontraría con ella en el cibercafé. De repente, el silbar sin rima dio principio, soplaba con más ímpetu. Se abrió la puerta del cibercafé y apareció el, ella volteó y lento se volvió el tiempo. El silbar del aire acondicionado tenía la compañía de dos corazones estimulados. Se veían por primera vez, se rozaban sintiendo sus cercanías, se tocaban sin tocarse.
Por fin se conocieron, aunque ya se conocían. Se abrazaron, se besaron y dos brasas hicieron combustión, carbonizando lo que los separaba. En fin, ella tenía setenta y cinco años y el ochenta años.

domingo, enero 22, 2006

El lexicógrafo y los falsarios

José apostaba a los caballos junto a su fiel amigo Arévalo. El destino los había unido con pega loca o crazy glue. Desde mi punto de vista eran totalmente antagónicos. Arévalo; jugador, pica flor y pica pleito. José; reservado, observador, culto y en algunos momentos ingenuo.
Visitaban el cibercafé todos los viernes, o algunos sábados. Eso sí, siempre juntos. José navegaba por horas, mientras Arévalo lo observaba. Parecía un muñeco de tela negra hecho por Reverón. Se tiraba en la silla y estiraba los pies.
A partir de ahí no se movía hasta tanto José decidiera terminar de navegar y lo acompañara a los remates de caballo.
Arévalo solo se animaba cuando sus niveles de nicotina tocaban las puntas de los dedos de sus pies. Salía del cibercafé y fumaba en el pasillo dos o tres cigarrillos. Volvía a entrar y repetía el trance Reveroneano ya conocido.
José en ese ínterin de rubios consumidos se permitía concentrarse en la búsqueda de su Santo Grial de los léxico. Él, ya desde hace treinta años coleccionaba diccionarios de idiomas; Afrikaans, Albanés, Alemán, Árabe, Argelino, Bretón, Bielorruso, Cantonés, Catalán, Checheno, Checo, Chino, Coreano, Danés, Eslovaco, Esloveno, Español, Estoniano, Finlandés, Francés, Gaélico, Galés, Gallego , Griego, Hebreo, Hind, Holandés, Húngaro, Indonesio, Inglés, Islandés, Italiano, Japonés, Latín, Lituano, Malayo, Maorí, Noruego, Polaco, Portugués, Quechua, Rumano, Ruso, Sánscrito, Somalí, Sueco, Swahili, Thai, Turco, Ucraniano, Urdu, Vasco, Vietnamita, Yiddish, Zulú y pare Ud. de contar.
Nos hicimos amigos de Juicios de Dios…, me explico, estando yo en la caja registradora del cibercafé me era imposible verle al rostro cuando conversábamos, pues estaba de espalda y muchas veces terminábamos en duelos verbales sobre los temas tratados. Él hacia gala de su erudición, y sabía que muy pocos conocían el tema. Se atrevía a hablar del Esperanto como si de un arte menor se tratara. De hecho, no estaba en su amada colección.
Desde la formalidad del libro logró una impresionante biblioteca que con el tiempo y el descubrimiento de Internet aumentó en su volumen. Tuve la oportunidad de ver una fotografía de aquel pasillo-biblioteca; Me recordaba las grafitecturas de Wucius Wong; Lo alegórico de rectángulos verticalizados, coloreados, repetidos y serializados que terminaban en elementos geométricos desordenados, caóticos y sin color.
Para Arévalo la imagen poética no existía; Era un bojote de libros que José ordenó al principio, pero como ahora se la pasa buscando en Internet, lo que consigue lo imprime en hojas cartas que se le desparraman por todo el pasillo.
A pesar de las criticas de Arévalo, José no perdía la esperanza de encontrar ese Santo Grial que tantos desvelos le había dado. So pena de desestabilizar el orden de su mundo interno. El momento se acercaba…
Del otro lado del mundo tres jóvenes maracuchos que estudiaban arte y diseño en Helsinki, franqueaban sus eternos días de invierno jugando malas pasadas en Internet. Como cuando al venerable profesor de tipografía le fue cambiado el titulo de su blog de: “Blog sobre el Arte de la Tipografía” por “Blog del Mollejuo Tipográfico”. Fue un acontecimiento que conocieron sus amigos en el Zulia. Era como llegar al Everest o visitar El Polo. Pero el sabor del triunfo basado en la chispa maracucha se convirtió en insípido, debían crear su obra maestra de la “mala pasada”.
A uno de ellos que le fue cuesta arriba aprender fines, se burlaba de algunas palabras que le sonaban conocidas. Alimento en fines es rouka y comida näivällinen, así que jugaba con las semejanzas de dicha palabras; “Dame par de rocas” o “Dame una vaina teen”. Ese ejercicio de lo absurdo que rayaba en lo fútil, dio pie a una idea: Crear un territorio en disputa que pareciera real y lograra hacer caer a los incautos.
Esa noche conformados en triada discutieron la forma de llevarlos a cabo. Debían concebir un territorio para esa nueva etnia que presentara ciertas afinidades raciales, lingüísticas, religiosas o culturales. Tomaron el mapa de Finlandia y con un programa de retoque fotográfico le anexaron un pedazo de tierra en el Golfo de Botnia por los lados de Vaasa, como si del mismo Golfo hubiese reflotado un territorio perdido.
Eso no bastaba, ahora se concentrarían en crear una lengua para que les permitiera diferenciarlos. El maracucho dedicado al sarcasmo lingüístico le tocó el arduo trabajo de crear el diccionario. Era como si el Ilmarinnen Dios finlandes del fragoso trabajo lo tocara como penitencia por sus irreverencias.
Voila!, Les llevó seis meses crear la etnia. Mapas, historia, gastronomía, demografía cultura y lengua. Desarrollaron el portal del gobierno local e incluyeron todo lo necesario para que fuese real. Hasta podías rellenar un formulario para que te descargaras automáticamente un diccionario de Tuvaa en formato pdf.
Pasó una semana, José visitó el cibercafé el día sábado. Hoy como extraño acontecimiento no habría ningún muñeco de Reverón en la silla cercana a él. Arévalo estaba enfermo con una gastritis homenaje a los excesos de los días pasado.
Aunque José echaba de menos a su estático amigo, se consolaba con saber que podía concentrase en las búsquedas y sobre todo la de un diccionario que Arévalo dañó sin querer.
Cierta molestia le causaba traer a su memoria como Arévalo en la emoción de la penúltima carrera de caballos, bañó de cerveza su material encuadernado.
Pero, bueno, en el ejercicio del día a día con Internet o en el de darse golpes contra el monitor aprendió algunos trucos para hacer las búsquedas mas eficientes.
Profundizó el uso de las técnicas booleanas, así, pudo localizar gran parte de su nuevo arsenal.
Esa tarde de sábado estaba interesado en relocalizar el diccionario dañado. Era el Tuva; lengua aglutinante hablada en Europa (alto Yenissei), perteneciente a la familia uralo-altaica, grupo turco-tártaro.
Ejecutó el Internet Explorer, localizó su motor de búsquedas preferido y tipeó: diccionario+lenguas+minorias+tuvaa. Pero en la emoción que siempre le embargaba el acto de descubrir, tecleo dos veces la a. No imaginaba que se iba a desestabilizar el orden de su mundo interno.
Ante la confusión del momento de ver lo que no estaba buscando y encontrando lo que buscaba, José se quedó perplejo. ¿Tuvaa?, no sabia que existía, murmuraba. Cambió su mundo y lo enfrento a si mismo. Le susurraba a un arqueado dedo índice que tocaba su barbilla; ¿Entonces?, ¿No soy un erudito?.
Revisó el portal y le impresionó mucho. Tenia mapas, historia, gastronomía, demografía cultura y sobre todo lo que le quitaba el sueño; Lengua.
Volvía a la autoflagelación verbal cabalgando sobre los murmullos y los susurros; ¿Por qué se me pasó por alto?, ¿En treinta años y no sabia del Tuvaa?.
Recuperó el ánimo y se aprestó a buscar dentro del portal donde se podía descargar el diccionario. Era como jugar a encontrar una puerta secreta virtual en la Pirámide de Keops.
De repente se abría ante sus ojos el formulario para descargar el diccionario. No perdió tiempo y lo rellenó, le dio clic al botón bajar y estalló ante sus pantalla una ventana que indicaba el tiempo de bajada del archivo.
De los espasmos del momento pasó a la algarabía. Los asiduos clientes del cibercafé se extrañaban de la actitud de José. Se la achacaban a la pesadumbre de no tener su muñeco de trapo al lado.
Él estaba impaciente, pidió café y comió galletas. La descarga del archivo se asemejaba a los remates de caballos que frecuentaban. La diferencia estaba en que aquí él pujaba por un solo corredor que marcaba raya a raya la segura victoria.
Bajó el archivo en formato pdf al escritorio del computador. Ahora sintió una soledad necesaria.
Era él y su archivo en un perfecto retiro. Acercó el puntero del ratón al icono del documento y le dio doble clic. Se abría antes sus ojos una joya. El diccionario perfecto. Su santo Grial. No deseaba irrespetarlo con una lectura incomoda y fatigante desde los pixeles del monitor.
Decidió, sin escatimar costo, ordenar imprimirlo y llevárselo en papel. El encargado sorprendido por la cantidad de hojas que debía imprimir interrogó varias veces a José, siendo siempre la misma respuesta: Imprimatur et.
Él tomó su diccionario ya encuadernado, abrió apresuradamente la puerta del cibercafé y se perdió por los pasillos.
Esa noche, en el jardín de su casa, sentado en una silla playera, debajo de su mata de mango, revisaba el material impreso y se detenía en palabras que le parecían cercanas al castellano: Mangoaaa en Tuvaa que significaba fruto. José en un soliloquio jugaba con ellas; “Sí este es el fruto de mi esfuerzo” o “Sí este es el Mangoaaa de mi esfuerzo” y reía a carcajadas.
En Helsinki los maracuchos también revisaban su obra y se detenían en la palabra mangoaaa. Recordaban que fue un homenaje a esa fruta que tenían tiempo sin paladear; Un sabroso manguito de hilacha.

martes, diciembre 06, 2005

Internet también es blanca

Solía venir los días sábados. Yueleika era una linda morena que había descubierto la red hace 3 años. Todavía estaba en el liceo cuando las amigas le comentaron que sabían de otras amigas que se enamoraron por Internet:

- Chama, Olga me dijo que una amiga de su amiga se casó con un belga. ¡El tipo y que está buenísimo!.

- Ay, esos son cuentos. Creo que el destino me tiene listo un negrito del barrio.

- JaJaJa Yule, esos negritos nuestros son pura candela pero… Además ese color tuyo lo buscan como palito de romero en las Europas.

- Bueno, en todo caso necesito usar Internet para mis clases. Y porque ustedes me tienen a monte voy a probar el mazinger, a ver como me va.

- Dale chama, te enseñaremos el secreto de calentar a los hombres por el Chat.

Yuleika afrontó la red. Empezó conectándose quince minutos hasta llegar a cuatro horas. Venía con sus amigas. La preparaban como una geisha virtual. Lo habían aprendido de manera ingenua del Darwinismo digital. Debía conocer el arte del Aaiki textual: capacidad de practicar el acto sexual virtual con el uso del Chat hasta que la víctima quedará completamente exhausta.

Pasó el tiempo, se sentía un cambio en ella. De rostro angelical pasó a ser un demonio desaforado. De ingenua a avezada. Hasta su torpe tecleo fue más preciso y rápido.

Llegó el día en que la red le jugaría una mala pasada. Conocería a un hombre que hurgaba el Internet en búsqueda de doncellas. Su nombre clave o nickname; catire_blanco, un sobrenombre que redunda adrede.

Quirúrgicamente escaneaba los sitios de Chat público buscando aquellos perfiles que se adaptaban a su blanca y diabólica necesidad.

Yuleica estaba en el momento y en el sitio menos indicado. Había entrado en un Chat donde acostumbraba a conversar con cibernautas de todo el mundo.

Catire_blanco se fijó en un nick llamado: morena21.

El desconocido la abordó con sus encantos de utilería y, como es costumbre en muchos de los que flirtean en Internet, le pidió pasar al Messenger para hablar en privado:

catire-blanco: Hola ¿De dónde eres?.

morena21: de caracas y tú?

catire-blanco: Soy de Sabaneta de Barinas

morena21: muy lejos para mí

catire_blanco: Sí, pero vivo en Caracas. Tengo negocios en todo el país.

morena21: Ahhh, comerciante

catire_blanco: Algo así… ¿Tienes 21 años? ¿Cómo eres?

morena21: si, y soy delgada, hermosa y estoy buena jejejeje. y tu?

catire_blanco: Tengo 45 años pero me mantengo muy bien. Aparento menos, jajajaja. Además con carros, casas, terrenos y ganas de viajar con una nueva novia. Aparento todavía mucho menos (es una broma).

Morena21: pues salió tu número eres el hombre que yo esperaba. Lo de los apartamentos y casa es verdad?

catire_blanco: Sí, todo es verdad. Quisiera conocerte.

Morena21: Este ciber no tiene webcam, anota mi cel: 000-0000000

catire_blanco: Ok, espera te llamo…

No habían pasado segundos y se escucha la melodía en polifónico de “La pantera Rosa”, es el celular de Yuleica que está repicado. Ahora la conversación es textual y oral. catire_blanco le propone verse esa tarde en las afueras de un reconocido centro comercial y cenar juntos para luego festejar. Yuleica que aprendió a entregarse a los placeres de la vida, asume que esto puede ser como mínimo un buen sexo express.

Al fin y al cabo, los amigos del barrio le invitan unas cervezas y unos perros calientes en Plaza Venezuela para luego llevarla a la cama.

Ella llega puntual a la cita, y comienza a girar lentamente sobre su eje para ver quien es ese posible nuevo amigo con derecho.

catire_blanco también llega puntual, pero manejando una camioneta 4x4, último modelo.

Su ejercicio de la maldad le ha afinado los sentidos e intuye que la joven que está frente un porrón con palmas es morena21. La saluda y ella se da cuenta que es él. Nada, dice. “Me saque la lotería, a este tipazo lo enamoro yo”. “Mis amigas no lo van a creer”, “Y creo que a mamá y a mis hermanos los saco del barrio”.

Se monta en la camioneta rumbo a Las Mercedes. catire_blanco la lleva a un restaurante francés para impresionarla. Ella, que de gastronomía no sabe nada, decide elegir su plato por las matemáticas de la crisis: El plato más caro porque debe ser el más sabroso.

Cenan, se divierten y se cuentan historias. Luego salen a bailar. A ella le impresiona la capacidad de resistencia de catire_blanco, no se agota. Le comenta que el único que recordaba con esa capacidad de aguante era Wilmer Ramón, que se la pasaba drogado, por eso resistía, terminó azote de barrio y ahora es ánima a la que los malandros le ponen velas. catire_blanco solo rie…

Llegó la hora de la lujuria y él le pide que vayan a la cama. Yuleica, a quien todavía le quedan algunos resquicio de pundonor, hace amago para que catire_blanco entienda que no se le entrega a cualquiera.

Al fin, cuando cree cumplir el rito que rodea el ser enamorada, acepta estar con él. Van a un buen hotel, cama de agua y demás. Empiezan las caricias, los besos, el deseo. Ella toma la delantera y se desnuda completa. Es una bella y delgada figura que a lo mejor fue moldeada por el hambre. Esta totalmente rasurada, lo aprendió con Luis en sus visitas a sitios porno. La moda –decía Luís- era el Shaved Pussy o depilación brasileña, sino no estás en nada.

La noche fue larga, catire_blanco era un semental. Ella estaba agotada y preguntaba como hacía. Te doy mi secreto –comentó- . Sacó una pequeña bolsa con un polvo blanco, lo esparció en la madera de la mesa de noche e hizo rayas de polvo con un objeto filoso. Prueba, dijo él.

Para ella no es nuevo, lo de la droga es pan de cada día en el barrio, sólo que a ella nunca le interesó o le llamó la atención. Pero esta vez, ¿por qué no? Se estaba divirtiendo a lo grande y creía tocar el poder del dinero. Aspiró una raya, y al rato se sintió más alerta y con un sentido de mayor placer. Empezó a escuchar voces y juraba que eran los amigos de los Chat que habían pasado al estado de la oralidad, chismes, gemidos, risas, gritos, murmullos, le parecía gracioso. Y entendió el por qué del nick de un catire que de por si era blanco.

Los encuentros con catire_blanco se hicieron frecuentes. En el barrio vieron un cambio en Yuleica: nuevo guardarropa, zapatos, celular con Internet y dinero en efectivo.

Pero el momento del pacto con el demonio blanco había llegado. El le pidió llevar una carga del maldito polvo de la ciudad de Tejerías a Caracas, pero, por seguridad, la idea era llevarla en el estómago. Además, se iba a ganar el dinero que no se ganaba en 5 años de trabajo. A ella le asustó la idea. Pero pensó que era una oportunidad de salir de abajo con toda su familia y meditó: “En el barrio, o me muero de hambre, o me rejunto con un malandro para que me proteja, o termino muerta”.

Ella aceptó con recelos. El, logró su objetivo: probar la resistencia física y sicológica de morena21 al saberla capaz de llevar una carga de un lugar a otro.

Esa noche, en Tejerías, le se indujo a tragar varios dediles de polvo blanco. Se montaron en un autobús expreso que venía a Caracas y en un hotel de Sabana Grande la purgó para que los expulsara.

Era una imagen grotesca digna de aquellos sitios especializados en sexo con dildo y sexo bizarro. El lo disfrutaba por el contenido de vouyerismo presente.

Todo había salido bien y ella recibió una suma de dinero que envenenó más su alma: Había conseguido un negocio fácil, seguro y rentable.

catire_blanco le tenia un nuevo “negocio”. Esta vez era llevar la carga fuera del país. Las ganancias serian inimaginables.

Yuleica ya estaba decidida y sin chistar aceptó.

Pasó por el proceso ya conocido, esta vez era una carga más grande. Tenia listo, los documentos para viajar esa noche. Se había quedado en un hotel esperando la orden. Mientras tanto disfrutaba de lo que amaba. Navegaba en Internet buscando Chat donde conversar.

Había llegado catire_blanco para llevarla al aeropuerto. Pero, de repente, ella se sintió mal, y empezó a convulsionar. El la vio con tranquilidad y junto con otra persona que lo acompañaba la sacó del hotel y la montó en el auto. Ella tenía espamos musculares, tensión alta y convulsiones. Pero su amante la venía a ayudar. No era así..Yuleica fue bajada del auto y tirada en el pavimento de la acera. En ese pavimento frio, ella sentía voces de los Chat que le conversaban y el sonido de un MODEM conectándose. Sus pupilas dilatadas veían en esas luces exageradas recuerdos de su niñez; Jugaba en el barrio con su hermanita mientras hilvanaban entre sus dos manitas un pabilo y cantaban una canción que su tía les había enseñado basada en la Canción del fin del mundo:

El día del fin del mundo / La abeja ronda sobre los geranios, / El pescador teje una red luminosa, / En el mar juegan los alegres delfines, / Los tiernos gorriones saltan en el alero / Y luce dorada la piel de la serpiente /

Y la vida desteje esa red apagando su luz. Sale una lágrima de sus ojos y Yuleica se desconecta de la vida, se desconecta de Internet.

domingo, diciembre 04, 2005

Arelys y su humanidad de banda ancha

Arrastra su abultada humanidad para llegar al cibercafe. Su aire es impecable; un conjunto de lino rojo, zapatos negros de tacón alto que violan la ley del equilibrio, una cartera de tonos rojizos y Chanel Nro. 5 que advierte su presencia.

La Dra. Arelys llegó virgen a la red, enviando postales virtuales a sus amigos, viendo presentaciones en Power Point de auto ayuda o reenviando correos a sus allegados para colaborar con el niño de tres piernas izquierdas que vive en Papua Nueva Guinea. Y como sucede generalmente con todo aquel que Internet atrapa, desfloró sus sentimientos y necesidades más profundos vaciándolos en la red.

Como dama profesional y bien educada apenas se les escucha la voz:

- Buenos días señor, ¿Sería tan gentil de rentarme un computador por el lapso de una hora?.

- Si como no, Use el PC 18.

- Gracias es usted muy amable.

Se dirige al PC rentado y se sienta en una silla de sistema neumático y espaldar graduable. Su voluminoso cuerpo como por obra de arte desaparece la silla. Si no fuera por mí reconocimiento de los objetos y mobiliarios que me rodea, diría que está levitada.
Su mano derecha embutida de varios anillos, se presta a tomar el mouse o ratón. Con dificultad -por el grosor de los dedos- hace dos clics en el icono de Internet Explorer y luego ejecuta el Messenger con similares malabarismos.
Le ha llegado como reloj ingles a su Hotmail el correo “Solo para Chicas”. Son hombres desnudos que muestran sus atributos.
Se le eriza la piel y es mucha piel que recorrer. Los ojos que los párpados escondían se rebelan con la dilatación de las pupilas. Y sus labios que hace tiempo se entregaron a Baco se hinchan con la presencia de sus perezosas hormonas.
Saborea cada fotografía, las desgasta con su mirada. Usa el scroll para desearlos y juega con ellos rozándole el puntero del ratón por aquellas partes que mas le llaman la atención. Como moderna Amazona los toma como trofeo. Introduce un disquette de 1.44 megas y los destina a ser unos y ceros.
La dama va más allá. Es avezada en el arte del desdoblamiento. Tiene un amante virtual que la desea todos los días. En esos mundos de emoticones y falsarios ella se llama Sasha; una joven de 22 años, esbelta y deseada.
Aprendió el léxico de los Chat; smyles, caritas, abreviaciones. Le encanta el smyle de Pamela Anderson “:-)-{8”.
Envía sus fotografías al amante que no son sus fotos sino sus deseos de ser quien no es.
Su tiempo de conexión ha terminado, paga y se retira del cibercafe. La Dra. Arelys vuelve a ser quien siempre fue. La dama de conjunto de lino rojo, zapatos negros de tacón alto que violan la ley del equilibrio, una cartera de tonos rojizos y Chanel Nro. 5 que delata su lejanía.